A fines de los años ochenta, cuando todavía se escuchaba en los bares de La Plata el ruido de las teclas de las máquinas de escribir y las familias se sentaban a la mesa sin teléfonos celulares, yo era un pibe que empezaba a soñar con esta profesión en redacciones austeras, y nada me habría hecho pensar que una historia como la de Ricardo Barreda terminaría, décadas más tarde, en una pantalla conectada al living de cualquier casa. Por eso, cuando vi anunciada esta película, sentí que se cerraba un círculo raro: el de un país que todavía se mira en los espejos más negros de su propio pasado para entender de qué está hecho.

En noviembre de 1992, el odontólogo Barreda mató a tiros a su esposa, sus dos hijas y su suegra en su casa de La Plata. Detenido, declaró que actuó porque estaba harto de las humillaciones de su familia. En 1995 fue condenado a cadena perpetua; años después, beneficiado por el cómputo 2x1 y por buena conducta, pasó a prisión domiciliaria con apenas 17 años cumplidos de condena. Terminó sus días internado en un asilo.

Una reconstrucción posible de los meses previos al crimen

Esa historia es el material de Barreda, la película que dirigió Daniela Goggi y que puede verse en Amazon Prime Video. La propuesta no busca la postal del expediente ni el golpe bajo: reconstruye los meses previos al cuádruple homicidio. Una hija estaba por casarse y mudarse, la otra también planeaba irse, y tanto la esposa como la suegra proponían vender la casa ante el nido vacío que se avecinaba. Goggi articula lo que el propio Barreda declaró a lo largo del proceso y lo que las pruebas del caso permiten inferir, y deja al espectador la tarea más difícil: entender cómo se llega hasta ahí.

Luis Machín, a quien en el ambiente siempre se lo llamó simplemente El Machín, compone al protagonista sin buscar el parecido físico y trabaja, en cambio, el perfil del hombre que siente amenazada su autoridad. Lo acompañan Carla Peterson, Maite Lanata y Margarita Páez en el papel de las mujeres de la familia, y Paola Barrientos, que se pone en la piel de una amiga del doctor cuyas ideas místicas habrían alimentado su estado mental en los meses previos al crimen. La banda sonora oscila entre Mozart, Wagner y Banana Pueyrredón, una combinación que, bien mirada, dice mucho del propio personaje: un hombre que se cree cultivado y a la vez se permite excentricidades de otra época.

Los otros tres estrenos de la semana

• Lu & Pau, dirigida por Nicanor Loreti con Jazmín Stuart y Lorena Vega: dos mujeres asaltan una financiera para reunir dinero y sobornar a un fiscal que tiene presa a una tercera amiga. La huida se complica cuando el auto falla y empiezan a pelearse entre ellas mientras la policía se acerca. Fue filmada en El Dorado y Puerto Esperanza, en Misiones, y funciona como comedia de acción con ritmo creciente, aunque los diálogos se extienden en algunos tramos.
• La niña del azúcar, coproducción entre Perú, Argentina y España, ambientada en Iquitos. El escritor Javier Velázquez Varela adapta uno de sus propios relatos, basado en leyendas locales sobre apariciones y desapariciones. Velázquez, nativo de la ciudad amazónica, ya firmó el guión del film de terror más taquillero del cine peruano; aquí vuelve al género con conoci
• Un documental sobre la epilepsia narrado desde la propia experiencia de su director, que también completa la grilla de la semana.

En lo personal, y se lo digo a quien quiera leerlo, recomiendo arrancar por Barreda. No porque sea una película cómoda, sino justamente porque no lo es: invita a mirar de frente lo que una sociedad fue capaz de producir dentro de una casa de familia, en una ciudad donde todavía hoy muchos vecinos señalan la vereda y bajan la voz. Si después les queda energía, anímense con Lu & Pau, que tiene ese pulso de aventuras de género B que siempre divierte, y si son de los que gustan del terror con raíz folklórica, La niña del azúcar puede ser una buena puerta de entrada. Ver cine argentino, cuando está hecho con esta seriedad, sigue siendo uno de los mejores ejercicios de memoria que podemos regalarnos.